Amigos

  Arthur no podía creer lo que veían sus ojos... Kilómetros y kilómetros de tierra devastada, quemada, infestada de animales muertos. Donde antes rebosaba la vida, ahora sólo había muerte.

«¿Cómo hemos podido llegar a esto?». preguntaba para sus adentros. «¿Cómo demonios esta barbaridad, acabará con todas las demás?», se preguntaba Arthur Jones, mientras iba de camino al frente, recorriendo kilómetros y kilómetros de una Francia moribunda, anegada de barro y sangre.

        Llegaron a su destino. Arthur y otros muchachos bajaron del camión y se dirigieron a las trincheras.

        Las caras de los hombres que veían al pasar lo decían todo. Estaban agotados, resignados, como ganado que llevaban al matadero. La mayoría estaban muy callados, casi todos tenían la mirada perdida, y todos y cada uno de ellos despredían un hedor a muerte.

        Arthur llegó a su trinchera, donde entre tanta miseria y tristeza, pudo hallar un poco de alegría. Su gran amigo y vecino Thomas Baker estaba allí.

        Se dieron un fuerte abrazo, colmados de alegría. Hacía mucho que no se veían, ya que la familia de Thomas se había mudado a la gran ciudad unos años atrás. Estuvieron hablando horas y horas, incluso mientras cualquiera de ellos hacía la guardia. Recordaban experiencias.

— ¿Recuerdas aquellas vacaciones en Dover con el bueno de Kurt? — Preguntó Arthur.
— Cómo olvidarlas. Y cómo olvidar a Kurt, aquel muchacho tan alegre. ¿Qué fue de él?
— Tuvo que regresar con su familia... a Alemania. No podía seguir permitiéndose sus estudios. Al menos tuve la oportunidad de verle en varias ocasiones más, e hicimos muy buenas migas. Incluso compartimos correspondencia unos años. Hasta que...todo esto empezó claro. Sinceramente. Espero que esté bien.

        A pesar de todo lo que había visto de camino a la trinchera, Arthur estaba muy feliz al final del día, y se fue a dormir a su esquina con ese sentimiento en el corazón, al igual que Thomas.
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        Los gritos de un oficial despertaron a los dos amigos, que inmediatamente se levantaron y se pusieron firmes.
— Os quiero preparados en 5 minutos. Atacamos en 10. — Dijo aquel oficial con tono cansado, como si estuviera harto de dar órdenes.

Como si de autómatas se trataran, los hombres cogieron las armas y el equipo. Una vez listos, comenzaron a apelotonarse en torno a aquel oficial, que, con un silbato en la boca y sin parar de mirar su reloj de pulsera, esperaba subido a una escalera que llevaba a la temida "tierra de nadie".

        Arthur pudo ver como Thomas estaba muy asustado. Le temblaban las manos y su respiración era acelerada. Le puso la mano en el hombro y le dio unas palmaditas.
— Quédate detrás de mí, ¿vale Tommy? — Thomas asintió, no sin antes vacilar un poco, al fin y al cabo, no quería que su mejor amigo se llevase un tiro por él.

        Salvo algunos murmullos entre los soldados, reinaba un silencio de ultratumba en la campiña francesa, silencio que rompió bruscamente la artillería británica. Las explosiones en la trinchera vecina retumbaron la tierra, los novatos se estremecían con cada impacto.

        El fuego de artillería cesó, y sonaron los silbatos. Las trincheras empezaron a vaciarse, Arthur y Thomas salieron a la "tierra de nadie", uno seguido por el otro de cerca. Corrieron, de cráter en cráter avanzaban.

En la trinchera vecina aún había vida. Disparos. Hombres retorciéndose de dolor en el campo. Sangre derramada sobre tierra muerta. Chavales asustados, llorando, gritando. Chavales que nunca regresarán a casa. Chavales furiosos en la trinchera vecina, disparando sin que les temblase el pulso. Chavales que estaban sentados sobre su propia tumba. Un mar de miedo, de odio, de muerte.

        La mitad de la oleada británica yacía muerta en los campos, la otra mitad atascada tras alambre de espino, devolviendo disparos a los alemanes. Arthur abrió una pequeña abertura en las alambradas, por la cual comenzaron a entrar arrastrándose por el suelo. Muy pocos pudieron acercarse lo suficiente a la posición alemana, insuficientes, pero aún así, calaron las bayonetas y se lanzaron al asalto.

        Todo ocurrió tan deprisa. Más disparos. Cerrojos. No dio tiempo a una segunda salva. Los alemanes se avalanzaron. Forcejeos, golpes, puñetazos, culatazos, puñaladas, gritos de dolor. Tropezones con los cadáveres del suelo. Respiraciones agitadas. Miradas de odio: «Eres un monstruo, debes morir». Miradas de culpa: «No me has hecho nada. Pero tengo que matarte». Miradas de miedo: «No me mates por favor». Miradas que ya no veían nada.

        Quedaron cuatro. Arthur, Thomas y dos alemanes. El chaval con el que peleaba Arthur lo tenía contra la pared, intentaba asfixiarle con el fusil. Arthur tenía fuerza y ofrecía una gran resistencia. Thomas estaba en el suelo, forcejeando con otro chaval que intentaba clavarle un cuchillo. Pero Thomas no tenía tanta fuerza...

Sonó un crujido. Thomas soltó un grito ensordecedor. Arthur lo vio, horrorizado. Dio un fuerte empujón al alemán, le ensartó con su bayoneta, y con toda la fuerza que pudo reunir, le dio un culatazo con el fusil al otro, que ya venía en su busca. Quedó en el suelo, inmóvil.

         Arthur llegó donde estaba Thomas, que había dejado de gritar. Se sacó un vendaje de la bandolera y apretó fuerte contra la herida, que no dejaba de sangrar. Cada vez estaba más pálido. Le aplicó otro vendaje y lo sacó a rastras de la trinchera. Arthur notaba que pesaba más y más, así que se detuvo e intentó que no se quedara inconsciente.

— No quiero morir. — Dijo muy débil entre sollozos.
Arthur le dabas palmadas en la cara.
— Yo cuidaré de ti amigo, no te vas a morir.

Silencio sepulcral.

— Ya es tarde, estoy muerto. — Dijo resignado.
— Tommy, no me digas eso.
— Cuida de mi familia, por favor...
— ¡No digas eso! Te vas a curar Tommy.

Silencio sepulcral.

Por mucho que Arthur le llamó, no obtuvo respuesta alguna.

Silencio mortal.

Le cerró los ojos y se santiguó. Contempló desolado el cadáver de su amigo sólo unos minutos más, que a él le parecieron horas.

         Sintió un tirón, alguien le sorprendió por la espalda e intentó ahogarle. Arthur le dio un codazo, lo echó hacia atrás y se abalanzó sobre él. Le golpeó en la cara varias veces. Pero, de repente, paró. Se fijó bien en aquel muchacho, que tendría seguramente la misma edad que ellos, unos dieciocho. El otro chico también le miró fijamente, no devolvió ni un golpe.

Finalmente, se dieron cuenta.

         Arthur se sorprendió tanto que dio un salto hacia atrás, como si hubiera visto un fantasma. El muchacho, que a duras penas se puso de pie, también estaba atónito.
— ¿Kurt?
— ¿Arthur?

Silencio sepulcral.

Un disparo lejano. Sangre en la cara de Arthur. Kurt cayó sin emitir sonido alguno.

Silencio mortal.

Gritos de victoria en la trinchera británica. Una noticia de última hora: «Se ha firmado el armisticio». La guerra había acabado.

        Arthur se quedó mudo. Tenía a sus pies a dos buenos amigos. Dos chavales muertos en los últimos minutos de una guerra, que como cualquier otra, no había tenido sentido. Una guerra que debía acabar con todas las guerras, pero que solo sirvió para que años después, más chavales se mataran en esos mismos campos. Una guerra inútil.

        Arthur gritó de la pena. Gritó tan fuerte, que enmudeció los cánticos de sus compañeros. Se produjo el silencio. Un silencio absoluto. Un silencio mortal.